3 | Les Grisœils

JULES.

Il y a eu ma première nuit, une auberge de jeunesse, ma première journée, une auberge de vadrouille. C’est ça : j’ai vadrouillé tout le jour, final’ toute la semaine. D’abord par curiosité, voir comment le monde serpente par ici, pis par nécessité, voir si j’trouverais pas un p’tit gagne-pain, des fois. Très vite, j’ai dû me rendre à l’évidence : les gens, ils voulaient pas de moi. Trop jeune ! qu’ils disaient. Trop sauvage ! qu’ils disaient pas mais que j’voyais dans leurs yeux, remplis d’répulsion et d’dégoût. Quoi, alors j’suis si vilaine à voir que ça ? Vous doutez d’ma capacité à vendre des brioches et dire bonjour-au-revoir aux gens, c’est ça ? Comme s’il fallait être beau et distingué pour empâter les gens ! Franch’, dans le fond j’reste commode. S’il faut, j’peux même faire bégueule, faire collet monté ! Nan, toujours pas ? Bien sûr mes cernes et l’impression que j’vais me casser en deux, j’nie pas ça moi. Mais j’jure que si vous m’acceptiez dans vot’ foutue taverne, j’ferais moins peur à voir. J’aurais ma picaille pour bouffer, payer c’maudit cagibi qui me sert maintenant de maison, là sous la mansarde du vieil immeuble. J’aurais meilleure mine quoi ! Nan ?! Vraiment ? Argh ! Z’êtes rien que tous des crapules !

Foutue. Jules s’sentait foutue. On voulait pas d’elle, nulle part dans les métiers. Bientôt c’est elle-même qu’elle voulait plus, nulle part dans sa tête. Alors, errante, elle solitairait dans la Ville Revolver, désaxée par rapport à tout ce qui l’entourait. Marche marche sans destination précise, là plus trop. Reniflante… bougonnante… les mains dans les poches d’sa salopette crottée de terre. Épatée malgré tout par tout c’qui l’environnait.

C’est la première fois qu’elle voyait ça. Une Ville pareille. Avec une haute muraille qui l’entoure toute entière, des tours qui éventrent le ciel, du gris-bitume qui pue aux murs, des berlines qui klaxonnent et qui avancent foutument pas. Yop, jam’ jam’ encore elle n’avait rencontré autant d’gens pressés, aussi bruyants et méchants, qui vous bousculent en vous insultant quand vous rôdez dans les hauts boulevards. Ça la faisait s’sentir tout ‘tiote Jules. Secouée, elle pestait et s’paumait dans l’énervement du béton. Sacrée migraine qui toc-toc sous le front… Marchant souvent dans les mêmes quartiers, osant pas trop aller là où ça misère fort et que les gens vous regardent comme s’ils allaient vous charcuter la gorge. Et Spectrette qui a toujours tout guidé dans la vie de Jules, cette fois elle marchait derrière elle sans plus rien l’orienter.

Fichtre de fichtre c’que ça peut m’émousser. Spectrette, elle m’voyage dans une Ville Cratère tout exprès, mais une fois qu’on y est, tu diriges que dalle ? Mais c’est quoi c’fourbon dans lequel tu m’jettes, hein Militairette ? Et toi qui continues de m’sourire avec tes yeux-tristounes… tes fichus beaux yeux de l’océan… là sans jamais rien m’répondre, la main crochée à la lanière d’ton fusil… j’te fout’rais bien une taloche dans la figure. Tu m’énerves. Franch’ ouais tu m’énerves royal’. Mais tu sais quoi ? Tant pis. J’vais me débrouiller seule. Très bien seule. Pas b’soin de toi ni d’personne pour m’piloter. Surtout que ouais ? Nos ‘tites vies dans la Ville Poussière, on les réinvente mieux en solitaire. Gnia v’là. J’renifle, j’baisse la visière de mon béret. Les traits ombrés, j’rase les murs, j’avance sur les trottoirs en tapinois.

Ça y rate pas que j’retombe sur les fameuses affiches aux murs, celles qui m’informent qu’ici aussi, on fait la chasse aux fantômes-pas-des-fantômes. C’est une grosse publicité qui existe autour de ça, avec des grosses agences et des grosses paroles qui s’engagent à nous guérir de c’maux-là. Et si on voit passer un tas d’entreprises différentes, c’est surtout celle-ci qui image la Ville : « l’Office des Voyeurs à émanations auractoplasmatiques ». L’O.V.E.A. Elle doit détenir le monopole du truc ou j’sais pas trop ? Et si c’était à elle l’énormo bâtiment debout sur sa colline de bitume, debout au milieu de tout, et qui fait comme gouverneur de la Ville Ronflère ? En tout cas, les gens qui y bossent doivent pas être très appréciés. Partout sous leur pancarte, on surprend des graffitis comme « à bas les Grisœils ! » ; « les Grisœils ternissent la vie ! » ; « les Grisœils sont pourris, pas nos Idées ! » Quoi alors les Grisœils, c’est leur surnom ?

Et ça l’est pas fini puisque des graffitis en fait l’y en a un tas et ça parle de liberté à retrouver machin-truc-chose, avec souvent la mer qu’on dessine, des immenses vagues que j’trouve sacrémio belles au milieu d’tout c’béton-tourbillon. C’est un grand mouvement intérieur qu’on veut retrouver face à une vie-figature que ça raconte les murs-dessins. Beaucoup sont signés l’Onde, ça doit l’être le mouv’ des révolutions par l’ici ? Forcé’ ça m’questionne c’que ça revendique exacto ! Qu’est-ce qu’il a d’terrible l’pouvoir actuel pour qu’on graffitime comme ça ? Même si eh, une part de moi commence à l’sentir que la Ville Crapulère l’a rien d’commode : primo la muraille autour m’fout le mal des prisons, deuxio j’ai l’impression d’être observée où que je vais par ces gens là-haut de la colline, tertio l’y a tout c’tas d’militaires que j’croise assez partout dans les rues et qui fichent la sacrée flippe. Costumés gris, portant une matraque à la ceinture, l’y surveillent j’sais pas trop quoi quand l’y sont pas près des bars en train de fumer ou boire un coup, ces fichus Grisœils… si c’sont bien eux les Grisœils ? Et bien à eux l’bâtiment au milieu d’la Ville Détestère ?

Klaxon. J’sursaute. Pneus freinants. Gueulement. Insulte. Mioche qui vagit. Gueulement. Encore. Ville Tapagère. Toujours. Ça se r’met à toquer sous le front. Saleté d’migraine ! C’est follo comme les voitures arrêtent pas de s’quereller sur la route. Chaque jour c’est pareil et les gens apprennent pas à mieux conduire. Bon. Me faut un endroit plus calme. Sur-le-champ. Sinon ma tête éclate. Un parc, tiens pourquoi pas ?

J’me détourne de l’écriteau. J’frémis : y’a une femme qui m’observe tout au fond de la rue. Le hic, c’est qu’elle le fait d’façon total’ intense, comme ça sans raison, alors qu’autour de moi, c’est pas les gens à r’garder qui manquent. L’est moyen grande la nana, pis sèche, droite, cassante, comme un bâton fuselé ou un couteau hypra aiguisé. Pantalon noir, ch’mise blanche, ch’velure lisse et sombre, elle porte l’élégance mais j’crois pas qu’elle soit belle pour autant. En tout cas, depuis là où j’me trouve, j’ai l’impression y’a un truc dissonant sur son visage, comme un côté trop carré qui quadrature sa mâchoire en déformé. L’est assez jeune, la vingtaine ? À la main, elle tient une sorte de miroir.

Soudain, elle s’dédouble. Hein quoi ? Une autre personne du même âge s’pointe à ses côtés. Plus robuste, assez énorme et athlétique, c’est un garçon des plus pâles pâleurs : ses cheveux mi-longs sont argent, sa peau est blanche-livide-salut-j’maladive. L’y doit pas beaucoup supporter le soleil le gulus, à s’couvrir comme ça tout le corps : vaste chapeau noir, manteau violet qui lui descend jusqu’aux mollets. Ça doit être une sacré chaudière là-dessous ! Sérieux j’sais pas comment il fait pour pas fondre ? La chaleur aujourd’hui c’est de l’épais, donc ouais ? Et j’suis pas sûre, mais j’crois surprendre un machin voler près de lui, s’poser sur son épaule, comme un mini-oiseau ou un papillon qu’il aurait adopté. Ça aurait pu être joliet s’il y avait pas ce regard, si pâle et acéré, qui me fixait à vouloir me découper la tête. Fichtre !

Mon ventre ça fait cuic ! Intérieur d’ma joue mordillé. J’me recule instinctivement. Tout ça v’là que ça m’panique, surtout lorsque la couleur des yeux chez l’garçon vire subito au gris. Comme ça sans prévenir. C’est d’un gris-lumière qui étincelle et blafarde toujours plus, et moi j’y capisch que dalle pask’ jamais encore j’avais vu une telle chose dans ma vie. Dans l’sens : des yeux si blêmes-brilles qu’ils disparaissent les iris. Ça m’fout l’angoisse au ventre, surtout ça fait tilt dans ma tête : « Grisœils » c’est pour dire yeux gris, ça signifie forcément que le gars la fille, ils appartiennent à l’O.V.E.A. Mais pourquoi l’y sont pas habillés en gris ? Moi j’pensais c’était les militaires les Grisœils ! Est-ce qu’ils sont plus importants ou quoi qu’ils doivent pas s’trimballer un costume supra moche ? Pas bon signe ça… Les graffigraphes sur les murs crachent trop sur les Grisœils pour qu’ils soient les gens sympas. Et ce pressentiment se r’trouve confirmé lorsqu’un sourire se fiche aux lèvres du garçon, c’est un sourire mauvais, un brin glaçant, qui vous flanque une sacrée pétoche… ah ça oui ! Et miss-hachoir à côté, ça pue tout autant : elle avait tourné son ‘tit miroir dans ma direction, comme pour m’inviter à m’y observer, examinant elle-même ce qu’il s’y reflétait, avant de subitement redresser son visage, vriller sa pleine attention sur moi, yeux dans les yeux, et soudain jeter un tel sourire des méchances sur sa face que mon sang s’est retourné 10x à l’envers. Grinçante sa binette.

Forcé’ moi j’me détourne. J’fuis. J’déguerpis violent. Spectrette, l’est où Spectrette ? J’vois Spectrette nulle part. J’cours j’cours. Vlam, j’percute la tourbillon’foule de plein fouet. Et j’cours j’trace encore. Et les Grisœils ça y rate pas qu’ils se mettent à ma poursuite. Coup d’oeil derrière mon épaule, ils entrent dans la flopée’foule. Grrr… J’accélère j’bouscule j’force et v’là que dans la tapée’foule faite de gens pressés, j’deviens gens pressée moi aussi. Enfin j’en sors d’la foule-au-boulevard. J’déboule sur les trottoirs, cavalante comme c’est pas permis. J’dois les avoir semés, la cohue d’sons d’odeurs d’corps transpirants m’aura rendue trouve-moi-plus. Ouais bein ouais bein non !!? Les Grisœils ils sont félins ou j’sais pas trop, parce que lorsque j’tourne dans une étroite ruelle pour m’y cacher, ils y sont là les gulus. Là, juste devant moi. Quoi mais l’y sortent d’où comment que quoi ?

L’oeil terriblement gris, manteau-violet me nargue froidement. Dans chacune de ses mains : un sabre. Hein ??! Mais quoi c’est quoi son délire ? Miss-tranchoir quant à elle c’est carrément un fouet qu’elle a. Un fouet rouge-lueur qui flamboie dans la pénombre de la venelle. Sa consistance m’rappelle les choses-fantômes, l’arme brasille ardent, qu’il devienne fouet de feu que, franch’ ? Ça m’étonnerait même pas.

Le fouet de miss-tranchelarde soudain il flue, en plein dans ma direction. Et moi, d’un réflexe qui m’stupéfie moi-même, j’me jette à terre pour éviter le coup. Ça feu-claque à gauche, ça m’atteint pas. Tout mon bras droit : rapé contre le goudron, ma hanche ça béton-brûle. Un deuxième coup vient mais moi j’suis déjà debout. Chancelante, j’me détourne, j’cours jusqu’au bout du maigrocouloir. J’sors d’la sombre allée pour me réengager dans l’avenue. J’file. Essoufflée ma poitrine cahote. J’fonce sans réfléchir sur la route, en plein dans la circul’. Derrière, les Grisœils s’écrient : mais elle est complètement fêlée ! Leur réac’ ça m’fait glousser de l’intérieur, un peu moins lorsqu’un camion klaxonne freine c’est l’avant d’une voiture qui m’frappe la jambe heureusement pas fort la voiture s’stoppe féroce et moi pfiou j’ai juste eu le temps d’me reculer ! Et maintenant j’y vois le voitureur dedans qui m’fait un sacré doigt d’honneur. Pardon-pas-pardon ! J’glisse au milieu d’autres bolides. J’fais tomber un cycliste. J’me retrouve de l’autre côté de la rue, vivante, suante, les joues en feu. Et mon coeur caracolant qui fait pulse-pulse à la frénésie, dingue comme il est enragé là-dedans. J’me retourne. La circul’ ça cavale à toute vitesse. J’surprends les Grisœils qui m’observent tout là-bas, si mécontents soudain, comme s’ils s’y attendaient pas à ma dérobade comme ça. Ils me foudroient avec leurs yeux. Ceux de chapeau-noir sont particulièrement glaçants tant ils argentent la couleur des nuages. Et moi, vivante, suante, j’lève le menton tout en leur adressant mon plus terrible sourire des pires sauvageonnes. Gnia, dans vos fesses ! Vous aviez cru que vous pouviez m’avoir comme ça ? Eh bein non de non ! Seul’ment, mon euphorie tombe lorsque, sur la route, le feu passe au rouge pour les voitures, vert pour les marche-deux-pattes. Et les Grisœils forcément, ça y rate pas qu’ils se remettent à me poursuivre. Fichtre !

J’virevolte. J’courotte ardent. J’glisse dans le mondain, entre les poubelles, les lampadaires et les gens amers, me sentant étrangement bien, comme si la catapulte du moment faisait de moi une autre personne. Plus assurée, audacieuse. Une personne qu’on n’saurait rattraper, jamais m’rattraper, moi qui coule dans l’air avec un naturel déconcertant. Toute catimine en hâte dans une galerie de gens mordants… Fichtre les Grisœils ils en démordent pas. Malgré que j’galope à m’en brûler l’gosier, ils sont toujours là derrière moi. Ils m’rattrapent peu à peu. Le hic, j’sais pas vraiment où aller, comment que j’les sème moi ?

Contre toute attente, c’est Spectrette qui m’a donné la solution. Soudain elle était là, courante avec moi mais là-haut, là-haut, là-haut sur les toits des mochégros immeubles. Elle m’a fixée d’son regard en plonge-tristesse, elle m’invitait à la rejoindre. J’peux dire que la vision était belle. Ah oui elle l’était sacrément ! Voir Soldatette comme ça, en pleine action, tenant son fusil à la main… la binette foutument déterminée à m’sauver… y’avait d’quoi foutre le frisson. Surtout qu’elle lumineusait plus que d’habitude. Ça m’a rappelé le ciel-été à la campagne, rien à voir avec le ciel-grise-mine de la Ville Tortionnaire… et j’ai pensé que c’était plus beau que tout. Là, d’surprendre un peu d’beau-flagrant au milieu d’tout c’terne, c’puant, c’cahotant.

J’vois une échelle. C’est une échelle pour la construction, genre un échafaudage. Sans réfléchir, j’y grimpe. Mais à peine j’m’attaque au second étage qu’un clac ! retentit, qu’un vlam ! s’enroule autour de mon mollet, qu’un aïe ! m’échappe. Affreux comme ça m’brûle la peau. Le fouet ça m’embobine la cheville, on veut m’tirer en bas, mes pieds glissent, s’décrochent de l’échelon. Je s’rais tombée si mes mains s’y étaient pas accrochées avec hargne à l’échelle. Ugh ! Pendue à l’échafaudage, harponnée à la cheville, j’y tente de résister à la nana qui veut m’ramener en bas. Mes doigts ça glisse, j’vais dégringoler ça y est… pis j’sens l’coeur ça chavire… un spasme m’tremble le corps. J’ai comme l’envie… d’lâcher. Comme l’envie… Seulement alors, y’a Spectrette qui réapparait. Là tout là-haut… Couchée sur le toit, elle m’fixe… là tout là-haut… ses rigoles d’eau qui veinent sur sa peau… plus brilles-brilles qu’ils ne l’ont jamais été… ou alors non… j’crois plutôt c’est l’inverse… ça flambe-flambe moins… Spectrette elle se floute… flou-floute plus… et c’est comme une partie de moi qu’on m’enlève… un trou qu’on fait dans ma tête… Quoi, et si c’est le fouet qui m’fait cet effet-là ? Qu’à s’ancrer dans ma peau, il m’vide de Spectrette ? Il l’expulse de ma tête ?

En bas, nana-au-fouet-des-flammes crie han ! comme un effort qu’elle fait. J’me sens toujours plus tirée en bas. L’une de mes mains lâche. Mon regard se voile, Soldatette s’estompe toujours plus dans le ciel… évaporée dans un nuage, et… non ! Non ! Non non non, ah non j’permettrais pas ça !

Dans l’fond, j’sais pas trop c’qui finit par m’éveiller. Un rayon du soleil qui miroite dans son fusil et que j’trouve tellement beau ? C’qui est sûr : moi ça éclate à l’intérieur. J’suis pas d’accord c’est tout. J’suis pas d’accord qu’on m’court après comme les Grisœils l’ont fait. J’suis pas d’accord qu’on me flagelle la jambe comme ça. J’suis pas d’accord qu’on me l’arrache à m’précipiter en bas. Par-dessus tout, j’suis pas d’accord qu’on m’ampute Spectrette. Alors, avec un cri hargneux, j’me réempare de l’échelle à deux mains. Pis j’secoue ma jambe. Ça j’peux garantir que j’la secoue féroce !! Avec une vigueur que j’me soupçonnais plus avoir. Tout ça, sans lâcher Spectrette du regard, comme si mes yeux rien qu’eux pouvaient la retenir… Spectrette… non tu peux pas partir !! Pas comme ça… peux pas… pas pas non… ¡! m’abandonner maintenant… !!?

Là j’colère ¡ J’m’indigne !!! ¡¡¡

!!!

¡¡¡¿

!!!

Tout ça jusqu’à ce qu’enfin, le fouet ça m’lâche. Il tombe le fouet feu-fourieux. J’soulage. J’repose aussitôt mes pieds sur l’échelle. Et j’grimpe j’grimpe. J’grimpe j’file, façon j’écureuil-sur-mon-arbre, là si vite que j’comprends même pas comment j’arrive à aller si vite. J’sprintégrimpe, c’est tout. Les Grisœils m’ont eue une fois avec leur fouet ? Haha ! Pas deux. Plus jam’… Quand bien même ils décident de m’suivre. C’qu’ils finissent par faire. Évidemment.

Ça boucante l’échafaudage. Il tremblote et p’t-être qu’avec toute cette précipitation, il va finir par crouler, mais Spectrette m’attend au sommet alors hors de question que j’m’arrête et que j’descende. Plutôt crever ! Moi j’écureuille moi j’vole presque, j’jure qu’on m’aura plus. J’gravis les échelons en m’moquant d’ces foutus muscles qui crament. L’effort m’mange la respiration. M’en fiche. C’qui compte vraiment, c’est Spectrette et pis c’est tout.

Dernier étage à monter. Là. J’arrive. Là. Mes pieds vlam vlam sur l’échelle. Là. J’suis là. À quatre patte, j’me relève. J’suis là. Vivante, suante, j’me retrouve au sommet d’la Ville Torrentuère, en face de Spectrette qui lumineuse comme avant. Donc le fouet c’était vraiment ce qui la faisait disparaître ? J’suffoque la respiration, mes jambes flagellent mais j’tiens bon. J’souris à Spectrette. Son fusil à la main, elle hoche la tête. Son casque balotte. Toute grande, elle me surplombe. Elle se retourne soudain. Et elle s’élance tandis que derrière moi, les Grisœils raffutent dans le dernier étage de l’échafaudage. J’jure. J’me rue à la suite de Spectrette, toute soulagée soudain qu’elle se remette à me montrer le droit chemin. Et ainsi, sur le toit des gratte-ciel, surplombant les méchants boulevards, Jules et Spectrette couraient.

Oui, on leur dira : c’est follo le truc. En même temps y’avait pas d’hésit’ à avoir. Spectrette, c’est comme si elle savait tout. Non seulement ce qu’il leur fallait faire, mais ce dont Jules est capable dans ses mouvements. Lui accordant sa pleine confiance, Jules grimpait là-haut lorsque Spectrette grimpait, sautait d’un immeuble à l’autre lorsque Spectrette sautait, glissait sur les tuiles lorsque Spectrette glissait, se balançait aux balcons lorsque Spectrette se balançait. C’était du total’ barjo. Et Jules, ça la foutait dans une euphorie indescriptible. Le vent fluait à ses oreilles, le paysage filait sous ses yeux, ses pieds ses mains savaient exactement où se poser, où se crocher. Elle en oubliait presque les Grisœils qui poursuivaient Jules et Spectrette, enchainant roulades et glissadotoitures avec adresse. Toutefois, à mesure que Jules écureuillait toujours plus vite, toujours plus risqué, son sourire de mufle aux lèvres, les Grisœils perdaient du terrain. Certains mouvements, ils hésitaient, ça les ralentissait, au contraire de Jules qui, flirtant avec le périlleux, accélérait, en venait parfois à devancer Spectrette. Celle-ci s’affolait aussitôt, s’empressait de reprendre le rôle de guide, paniquée à l’idée que Jules aille trop loin dans l’imprudent. Et Jules en riait, et Jules s’en énergisait, et Jules s’en fichait royal’ du danger. En fait, Jules n’était plus en danger. Pas lorsque les Grisœils étaient deux lointains points noirs à l’horizon et qu’elle maîtrisait tout de la situation. C’est comme ça qu’elle se sentait. Invincible. Foudroyante. Ouais. C’est ça. Total’ ça. Cavalière, Jules les foudroyait la mort et les félons-gens.

Spectrette, au bout d’un moment, elle a quand même fini par s’arrêter. Elle s’arrête. Inquiète, peut-être, par le sifflement des poumons chez Jules, quand bien même celle-ci sourit fourieusement, plus radieuse qu’elle ne l’a jamais été : il y a elle, son béret de travers, ses cheveux de cuivre tout courts tout bataille, ses joues ivres-rouges, truffées d’taches de rousseurs, sa salopette mouille-sueur, ses baskets souille-toiture, et son impétucoeur force-vive, vivrons-fort.

Spectrette penche sa tête. Elle fait la moue. Jules ça la ricane. C’est vrai quoi ! On les a bien eus les Grisœils, qu’est-ce qu’il y a de mal à ça ? C’était pas dément, même ? Comment on les a grave semés, facilito les doigts dans l’nez ? Spectrette secoue sa tête, n’approuvant pas une Jules qui débride comme ça. Elle se retourne, se dirige vers la porte là-bas qui cache une cage d’escaliers. Roh mais non ! On était bien là, loin d’tout c’tohu-bohu d’la Ville Hurlère ! Allez reviens !

Et si Jules croise d’abord ses bras, bougonnante, refusant d’bouger, elle se voit bien obligée d’suivre Spectrette, celle-ci ne s’étant pas retournée. Nuagette a repris son rôle de guide, Jules va pas la laisser filer sans l’accompagner, quand même !

Elles sont en bas. Spectrette s’tient debout sur le trottoir sans remuer. Rue retentissante. Beuglards, la plèbe, les voitures, camionnettes, camions… Jules fourre ses mains dans les poches, se balançant en avant en arrière. Toc-toc-toc dans la tête. Dis Spectrette, tu bouges ou… ? Enfin, Spectrette se r’met en marche. Elle emmène Jules quelque part. Elle emmène Jules où ?